Libertad a periodistas en Irán

Detenidos, 33 periodistas

DPA, AFP Y REUTERS

El líder de la Asociación de Periodistas Iraníes, Ali Mazroui, y el corresponsal de la revista estadunidense Newsweek, Maziar Bahari, forman parte de un grupo de unos 33 periodistas detenidos en medio de la crisis poselectoral de ese país centroasiático.

Bahari fue detenido “sin cargos por las autoridades iraníes y su paradero se desconoce”, informó Newsweek desde Nueva York.

Según la organización Reporteros sin Fronteras, este fin de semana fueron arrestados tres periodistas iraníes, con lo que suman 33 en una semana.

El Ministerio de Relaciones Exteriores iraní dio ayer un plazo de 24 horas al corresponsal de la British Broadcasting Corporation Jon Leyne para que salga del país por “promover la discordia étnica”.

Las autoridades han prohibido a los periodistas cubrir las manifestaciones de protesta de quienes denuncian fraude electoral en la victoria del actual presidente, Mahmud Ahmadineyad.
Además cancelaron las credenciales de los corresponsales extranjeros, restricción extendida ahora a los periodistas locales que trabajan para medios internacionales.

PERIODISTA DETENIDO
El periodista y cineasta canadiense Maziar Bahari fue detenido hoy en Irán "sin cargos y nada se sabe de él", afirmó la revista estadounidense Newsweek para la cual trabaja el reportero.
"El domingo de mañana en Teherán, Bahari fue detenido sin cargos por las autoridades iraníes y desde entonces nada se ha sabido de él", señaló la publicación en un comunicado. "Bahari es un ciudadano canadiense y un renombrado periodista y cineasta que ha vivido en Irán y ha cubierto noticias allí por una década", agregó. "Newsweek condena enérgicamente esta detención injustificada, y pide al Gobierno iraní que libere (a Bahari) de inmediato". La publicación asimismo pidió a los Ejecutivos del resto del mundo que "usen la influencia que puedan tener con el Gobierno de Teherán para dejar en claro que la detención es injustificada e inaceptable, y para exigir su liberación". Desde las elecciones presidenciales en Irán, según Newsweek , "más de 20 periodistas y blogueros han sido detenidos. (esto) es una violación del derecho a una prensa libre en Irán".

Neda Agha-Soltan

Ella retrocede hacia la multitud; el hombre del teléfono móvil se da cuenta del movimiento y salta para capturarlo. La cámara capta sus piernas dislocadas, la sangre que ya mana hacia la calle. Los que están cerca se arremolinan para auxiliarla, pero el camarógrafo se mueve más allá y durante un largo momento enfoca su pálido rostro caído en el pavimento; los ojos se mueven, pero la cabeza ya tiene una inmovilidad de muerte.

De pronto la sangre brota de nariz y boca y la escena se vuelve como de un matadero; los que acudieron a ayudarla gritan, pero tiene algo de poético que su acompañante escoja este preciso momento para exclamar: “No temas, Neda querida, no temas…” Porque Neda ha muerto ya, y en verdad no hay nada más que temer. Como escribió uno de los blogueros que hicieron su panegírico, citando al poeta persa Rumi, del siglo XIII: “Cuando me dejes/ en la tumba,/ no digas adiós. /Recuerda que una tumba es/ sólo una cortina/ hacia el paraíso que está detrás…”

Rara vez el asesinato de un inocente –la bala llegó de un francotirador en una azotea– ha sido captado en forma tan cruelmente completa; jamás una escena semejante había sido enviada con tal rapidez al mundo entero, pese a todos los esfuerzos de las autoridades por evitarlo. Las consecuencias también fueron instantáneas. Los manifestantes juraron ponerle su nombre a la calle donde murió. Una protesta en su nombre atrajo a mil personas a la plaza Haft-e Tir en Teherán antes de que la policía la dispersara. Oficiales evitaron que los partidarios de Neda celebraran un funeral en una mezquita este domingo. Una bloguera se refirió a la joven como “mi hermana”: “Estoy aquí para decirles que mi hermana tenía grandes sueños –escribió–. Mi hermana la que murió era una persona decente… y al igual que yo aspiraba a un día en que su cabello ondeara al viento… y quería alzar la cabeza y anunciar: ‘soy iraní’… mi hermana murió porque la injusticia no tiene fin…”

Este lunes, el servicio en farsi de la BBC reportó que el nombre completo de Neda era Neda Agha-Soltan, y que se había quedado atorada en el tráfico en su auto con su maestro de música cuando decidió salir “a causa del calor” y “sólo por unos minutos”, según afirmó su prometido, Caspian Makan, “y fue entonces cuando le dispararon”.

El Hombre de la mancha

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Pan Flauta	Baguette
Vendedor	Ejecutivo de cuentas
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Peluquero	Estilista
Profesor de gimnasia	Personal trainner
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La calentura es mutua	Funciona la química
Viajar a cualquier lado y como la mierda	Turismo aventura
Manipular a la opinión pública	Fenómeno mediático
Seducción	Hay efectivo
Cagarse de hambre	Necesidades básicas insatisfechas
Programa lleno de estupideces	Magazine
Tercer Mundo	Países Emergentes
Despidos masivos	Reestructuración
Robo indiscriminado de los políticos	Déficit Fiscal

Nocturno a Rosario

Ya encarredos en el tema, aca lo pongo

NOCTURNO

A Rosario

¡Pues bien!, yo necesito decirte que te adoro,
decirte que te quiero con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro, que es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto, y al grito en que te imploro,
te imploro y te hablo en nombre de mi última ilusión.

Yo quiero que tú sepas que ya hace muchos días
estoy enfermo y pálido de tanto no dormir;
que ya se han muerto todas las esperanzas mías,
que están mis noches negras, tan negras y sombrías,
que ya no sé ni dónde se alzaba el porvenir.

De noche, cuando pongo mis sienes en la almohada
y hacia otro mundo quiero mi espíritu volver,
camino mucho, mucho, y al fin de la jornada,
las formas de mi madre se pierden en la nada,
y tú de nuevo vuelves en mi alma a aparecer.

Comprendo que tus besos jamás han de ser míos,
comprendo que en tus ojos no me he de ver jamás;
y te amo y en mis locos y ardientes desvaríos,
bendigo tus desdenes, adoro tus desvíos,
y en vez de amarte menos te quiero mucho más.

A veces pienso en darte mi eterna despedida,
borrarte en mis recuerdos y huir de esta pasión;
mas si es en vano todo y el alma no te olvida,
¿qué quieres tú que yo haga, pedazo de mi vida,
qué quieres tú que yo haga con este corazón?

Y luego que ya estaba concluido el santuario,
tu lámpara encendida, tu velo en el altar,
el sol de la mañana detrás del campanario,
chispeando las antorchas, humeando el incensario,
y abierta allá a lo lejos la puerta del hogar...

¡Qué hermoso hubiera sido vivir bajo aquel techo,
los dos unidos siempre y amándonos los dos;
tú siempre enamorada, yo siempre satisfecho,
los dos una sola alma, los dos un solo pecho,
y en medio de nosotros mi madre como un Dios!

¡Figúrate qué hermosas las horas de esa vida!
¡Qué dulce y bello el viaje por una tierra así!
Y yo soñaba en eso, mi santa prometida;
y al delirar en eso con alma estremecida,
pensaba yo en ser bueno por ti, no más por ti.

Bien sabe Dios que ese era mi más hermoso sueño,
mi afán y mi esperanza, mi dicha y mi placer;
¡bien sabe Dios que en nada cifraba yo mi empeño,
sino en amarte mucho en el hogar risueño
que me envolvió en sus besos cuando me vio nacer!

Esa era mi esperanza... mas ya que a sus fulgores
se opone el hondo abismo que existe entre los dos,
¡adiós por la vez última, amor de mis amores;
la luz de mis tinieblas, la esencia de mis flores;
mi lira de poeta,mi juventud, adiós!


Manuel Acuña

Manuel Acuña, por José Martí

Manuel Acuña, por José Martí (1853-1895)



¡Lo hubiera querido tanto, si hubiese él vivido! Yo le habría explicado qué diferencia hay entre las miserias imbéciles y las tristezas grandiosas; entre el desafío y el acobardamiento; entre la energía celeste y la decrepitud juvenil. Alzar la frente es mucho más hermoso que bajarla; golpear la vida es más hermoso que abatirse y tenderse en tierra por sus golpes.
Hieren al vivo en el pecho, y recompone sonriendo sus girones; hieren al vivo en la frente, y restaña sonriendo las heridas. Los que se han hecho para asombrar al mundo, no deben equivocarse para juzgarlo; los grandes tienen el deber de adivinar la grandeza: ¡paz y perdón a aquel grande que faltó tan temprano a su deber!

Porque el peso es ha hecho para algo: para llevarlo; porque el sacrificio se ha hecho para merecerlo; porque el derecho de verter luz no se adquiere sino consumiéndose en el fuego. sufre el leño su muerte, e ilumina; y ¿más cobarde que un leño, será un hombre? A él le queda por ceniza la ceniza: a nosotros el renombre, la justicia, la historia, la patria, el placer mismo de sufrir: ¿qué mejor sepulcro y qué mayor gloria? Cerrada está a las plantas la superficie de la tierra: abrirla es violarla: nadie tiene el derecho de morir mientras que para erguir la vida que dieron le quede un pensamiento, un espanto, una esperanza, una gota de sangre, un nervio en pie. Para pedestal, no para sepulcro, se hizo la tierra, puesto que está tendida a nuestras plantas.

Yo habría acompañado al grande y sombrío Acuña, a aquella alma ígnea y opaca, cuyo delito fue un desequilibrio entre la concepción y el valor - yo le habría acompañado, en las noches de mayo, cuando hace aroma y aire tibio en las avenidas de la hermosísima Alameda [parque de la Ciudad de México]. De vuelta de largos paseos, tal vez de vuelta del apacible barrio de San Cosme, habríamos juntos visto cómo es por la noche más extenso el cielo, más fácil la generosidad, más olvidable la amargura, menos traidor el hombre, más viva el alma amante, más dulce y llevadera la pobreza.

Habría en mí sentido, apoyado su brazo en mi brazo, cómo hay un amor casi tan bello como el amor, pronto siempre en el hombre a complacencias infantiles y a debilidades de mujer: un suave amor sereno que llaman amistad. Y preparados ya a lo inmenso por ese cielo elocuente mexicano, que parece una azul sucesión de cielos, le habría yo inspirado la manera de acostarse, cielo y hombre, por la tranquilidad, que es un gran osadía, es un mismo lecho.

¿Tan pequeña es el alma que son límites las paredes sin tapiz, la vida sin holguras, equivocados y miserables amoríos y la fatal diferencia entre la esfera social que se merece y aquella en que se vive, entre la existencia delicada a que se aspira y la brusca y accidental en que se nace?

Yo sé bien qué es la pobreza: la manera de vencerla. Las compensaciones son un elemento en la vida, como lo son las analogías. La aspiración compensa la desesperación; la intuición divina compensa y premia bien el sacrificio.

Le habría yo enseñado cómo renace tras rudas tormentas, el vigor en el cerebro, la robustez y el placer en el corazón. Las esferas no vienen hacia nosotros, es preciso ir a las esferas. Si la fortuna nos produjo en accidentes desgraciados, la gloria está por vencer, y la generosidad en dar lección a la fortuna. Si nacimos pobres, hagámonos ricos; si sentimos el sol en el alma, qué gran crimen echar tierra oscura sobre el sol. Se es responsable de las fuerzas que se nos confían: el talento es un mártir y un apóstol: ¿quién tiene derecho para privar a los hombres de la utilidad del apostolado y del martirio.?

Y era un gran poeta aquel Manuel Acuña. El no tenía la disposición estratégica de Olmedo, la entonación pindárica de Matta, la corrección trabajosa de Bello, el arte griego de Téophile Gautier y de Baudelaire; pero en su alma eran especiales los conceptos; se henchían a medida que crecían; comenzaba siempre a escribir en las alturas. Habrán hecho confusión lamentable en su espíritu los cráneos y las nubes: aspirador poderoso, aspiró al cielo: no tuvo el gran valor de buscarlo en la tierra, aquí que se halla.

Hoy lamento su muerte: no escribo su vida; hoy leo su nocturno a Rosario, página última de su existencia verdadera, y lloro sobre él, y no leo nada. Se rompió aquella alma cuando estalló en aquel quejido de dolor.

El estaba enfermo de dos tristes cosas: de pensamiento y de vida. Era un temperamento ambicioso e inactivo: deseador y perezoso: grande y débil. Era una alma aristocrática, que se mecía apoyada en una atmósfera vulgar. El era pulcro, y murió porque le faltaron a tiempo pulcritudes de espíritu y de cuerpo. ¡Oh. la limpieza del alma!: he aquí una fuerza que aun es mejor compañera que el amor de una mujer. A veces la empaña uno mismo, y, como se tiene una gran necesidad de pureza, se mesa uno los cabellos de ira por haberla empañado. Tal vez esto también mató a Manuel Acuña; ¡estaba descontento de su obra y despechado contra sí! No conoció la vida plácida, el amor sereno, la mujer pura, la atmósfera exquisita. Disgustado de cuanto veía, no vio que se podían tender las miradas más allá. Y aseado y tranquilo, acallando con calma aparente su resolución solemne y criminal, olvidó, en un día como éste, que una cobardía no es un derecho, que la impaciencia debe ser activa, que el trabajo debe ser laborioso, que la constancia y la energía son las leyes de la aspiración: y grande para desear, grande para expresar deseos, atrevido en sus incorrecciones, extraño y original hasta en sus perezas, murió de ellas en día aciago, haciéndose forzada sepultura; equivocando la vía de la muerte, porque por la tierra no se va al cielo, y abriendo una tumba augusta, a cuya losa fría envía un beso mi afligido amor fraternal.


de "El Federalista"
México, 6 de Dic. de 1876